CRÓNICAS DEL SUBEMPLEO I

NOSOTROS, LOS SUMERGIDOS

Nosotros, los parados a los que alguien nos dijo un ¿buen? día aquello de “Oye, ¿tú buscabas trabajo de lo que sea, no?”.

Nosotros, los que pegamos carteles, limpiamos cristaleras, repartimos folletos, fregamos retretes de tugurios, recogemos vasos, servimos copas de madrugada, y hacemos tantas tareas gratificantes y divertidas.

Nosotros, que trabajamos en condiciones que no dependen de contratos ni convenios, sino del estado de ánimo de nuestro jefe al que tanto debemos (y que no pierde ocasión de recordárnoslo las veces que haga falta).

Nosotros, señalados como pícaros insolidarios por aquellos que cotizan a la Seguridad Social y pagan sus impuestos, utilizados como excusa por los viciosos de la tijera que amenazan con reducir a la insignificancia las ayudas a los desempleados para “acabar con los abusos”, pese a que muchos combinamos nuestra nómina ilegal con absolutamente ninguna otra paga.

Nosotros, que no conocemos las vacaciones pagadas ni la indemnización por despido más que como legendarias quimeras que pueblan los recuerdos de nuestros mayores.

Nosotros, que cuando enfermamos vemos reducido nuestro “salario” al cero absoluto.

Nosotros, que no tenemos horario definido más allá de los caprichos del jefe.

Nosotros, a los que nuestros empleadores nos ofrecen como solución para legalizarnos darnos de alta como autónomos (aunque nos cueste entre el 33% y el 75% de nuestras ganancias).

Nosotros, que no cobraremos el paro cuando nos den una patada en el culo.

Nosotros, los subempleados, los sumergidos, los que no figuran en documento alguno, a pesar de todo, cuando vemos cómo están muchos de nuestros amigos o parientes o vecinos, casi nos sentimos tentados de sentirnos agradecidos.

Claro que en cuanto hablamos diez minutos con el jefe, se nos pasa.

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